Он
То меч всех миров, то буря огня
То страх темноты заключенный в обьятья
То голод познанья вещей бытия
Лежащих у кладези сего мирозданья
То выкрики птиц - даль хранит как очаг
То смертное поле, где рабство презренно
То выстрел - погибших застыл на устах
Шагает великий стопой незабвенно
То краски, бесценный алфавитный знак
То труд сотен тысяч - что песню пропели
То боль, что стереть не в силах во прах
Метели, метели, метели, метели
То знак, что сомненья отбрось, коли жив
То версия икс на границе иммерций
То вечность несет свой грозный мотив
В протуберанцах танцующих терций.
