Он

То меч всех миров, то буря огня

То страх темноты заключенный в обьятья

То голод познанья вещей бытия

Лежащих у кладези сего мирозданья

 

То выкрики птиц - даль хранит как очаг

То смертное поле, где рабство презренно

То выстрел - погибших застыл на устах

Шагает великий стопой незабвенно

 

То краски, бесценный алфавитный знак

То труд сотен тысяч - что песню пропели

То боль, что стереть не в силах во прах

Метели, метели, метели, метели

 

То знак, что сомненья отбрось, коли жив

То версия икс на границе иммерций

То вечность несет свой грозный мотив

В протуберанцах танцующих терций.