Бумажная клетка

Моя душа в плену бумажной клетки,
сквозь тернии цепляется о ветки,
но всё одно,
как ранние ранетки,
зацветёт.
 
Ей нипочём лекала и разметки,
она живёт и жизнь её — в заметках;
из всех тонов
пронзительной кларнеткой
запоёт.
 
А я в её руках — марионетка,
не в силах, будто Элла-людоедка,
из тысяч слов
избрать одно, но метко
в свой блокнот.
 
Однако, может, раз в десятилетку
найдётся фраза острая, как щепка,
и на авось
в какой-нибудь газетке
промелькнёт.