Бумажная клетка

Моя душа в плену бумажной клетки,

сквозь тернии цепляется о ветки,

но всё одно,

как ранние ранетки,

зацветёт.

 

Ей нипочём лекала и разметки,

она живёт и жизнь её — в заметках;

из всех тонов

пронзительной кларнеткой

запоёт.

 

А я в её руках — марионетка,

не в силах, будто Элла-людоедка,

из тысяч слов

избрать одно, но метко

в свой блокнот.

 

Однако, может, раз в десятилетку

найдётся фраза острая, как щепка,

и на авось

в какой-нибудь газетке

промелькнёт.