Этот город

Он порочен – и прочен в своей порочности,

Этот город, испорчен со всех сторон.

Здесь родился и вырос я, между прочим,

Здесь и жду я собственных похорон.

 

И пока светло-синий застывший воздух

Палантином лежит на плечах холмов,

Тлеет прошлого века железный остов,

Всё как есть рассказывая без слов.

 

Не смеются волны в реке той мутной,

В реке той скучной в глуши пустынной,

И небо лежит в ней душно-немое,

Одна тоска только, словно море,

Словами трудными и пустыми

Песок с губ слизывает, и тут-то

Вдруг очень ясно – что было скрыто,

Вдруг проступает – что было стёрто,

И сердце бьётся в груди разрытой,

Круги вычерчивает в потёмках,

И столько, кажется в нём гранита,

Что не растает

И не сгорит…