Дороги.
Дороги, люди сами выбирают.
Но как её верней найти, не пожалеть.
Вот неудачно выберут, потом страдают,
А может даже, на ней, найдут смерть.
Как много таких было неудачных,
Я многих знал, ценил и уважал.
Не ставили они себе задачи.
По ложной колее, каждый шагал.
Я помню детство, юность золотую.
В то время, заложил я пьедестал.
Всегда трудился, не менял на жизнь блатную,
Хоть завлекали, но вором не стал.
Основой мне, фундаментом, деревня.
И рабский труд в колхозе, до зари.
По – честному все жили, мирно, верно.
Теперь такого нет, и не смотри.
Уклад деревни, был тогда примером.
Все почитали старших, берегли:
Ремёсла старые, и песни, и поверья.
Совсем немного лет прошло – не сберегли!
Одни фрагменты, их паны содержат.
Там самогон, колоды, сапоги.
Прядут и вяжут, скот и птиц там держат.
Зевакам – посетителям, сто грамм, что б сбить с ноги.
Я побывал, в одном таком фрагменте.
В посёлке Раков, держит там один.
Слывёт художником, я разгадал моментом,
Что не товарищ он, а пан и господин.
Его рассказ, и сбивчивый, неверный,
События он путал, искажал.
Вёл всё к тому, что Раков – пуп вселенной…
Но с нас, «доляров» 70, он, снял!
А всё, пошло с поганого болота.
Деревня правит городом теперь.
Но где же труд, и честность, и забота?
Куда исчезло всё, поди, проверь!
Деревня вся, перебралася в город.
Все, депутаты, вертикаль, банкиры…
В деревне никого, лишь дачники, да воры,
Дома заброшены, кругом сплошные дыры.
Эмансипация, бардак и профанация.
А где, культура, книги, спорт, театр?
Взамен, политика и агитация.
Всё, как в замедленном кино, стоп – кадр.
Всё, серенько, поганенько и грустно.
Нет встреч домашних, нет тепла, уюта.
Всё безразлично всем, всё пусто.
Толкутся все по одному, и нет приюта.
Ну почему такое, почему?
Ну как же мы дошли до точки, до позора?
Как будто понимаю, но всё же, не пойму…
А может потому, что не выносим сора?
Дороги и события, и люди.
История, заветы, старина…
Смешалось всё: и кони, люди, груди…
Что ждёт тебя, родимая страна?
