В Трубниковском я пил переулке...
* * *
В Трубниковском я пил переулке,
И художники пили со мной,
Ведь художники – люди разгула,
И не надо им жизни иной.
Ведь художникам времени суток
Не хватает всегда для гульбы –
И они создают постоянно
Всевозможные школы, дабы
Им писалось как можно быстрее,
Удивить удавалось толпу
С минимальной затратой усилий:
Удивил – и опять за гульбу.
А из тех, кто со мной в Трубниковском
Гулеванил и песни орал,
Ни один не использовал красок,
И холстов ни один не марал.
Только звали на пьянку любую
Журналистов – перформанса для,
А с утра похмелялись привычно
И собачились, деньги деля.
Помню: в тот достопамятный вечер
В Трубниковском играли в «слона»,
Но сказали, что это перформанс
Под названием «Власть и страна».
Вмиг подъехали люди с деньгами,
Деньги влили в художников жар,
И я понял, участвуя в съемке,
Что поэзия – гибнущий жанр.
Я вопил, разбегался и прыгал,
И стихи мне казались мурой
Перед этой насыщенной смыслом,
Многоплановой, мудрой игрой.
