В Трубниковском я пил переулке...

* * *

 

В Трубниковском я пил переулке,

И художники пили со мной,

Ведь художники – люди разгула,

И не надо им жизни иной.

 

Ведь художникам времени суток

Не хватает всегда для гульбы –

И они создают постоянно

Всевозможные школы, дабы

 

Им писалось как можно быстрее,

Удивить удавалось толпу

С минимальной затратой усилий:

Удивил – и опять за гульбу.

 

А из тех, кто со мной в Трубниковском

Гулеванил и песни орал,

Ни один не использовал красок,

И холстов ни один не марал.

 

Только звали на пьянку любую

Журналистов – перформанса для,

А с утра похмелялись привычно

И собачились, деньги деля.

 

Помню: в тот достопамятный вечер

В Трубниковском играли в «слона»,

Но сказали, что это перформанс

Под названием «Власть и страна».

 

Вмиг подъехали люди с деньгами,

Деньги влили в художников жар,

И я понял, участвуя в съемке,

Что поэзия – гибнущий жанр.

 

Я вопил, разбегался и прыгал,

И стихи мне казались мурой

Перед этой насыщенной смыслом,

Многоплановой, мудрой игрой.