Тут жизнь проходит...

Тут Жизнь проходит, ускользает,

причём, неведомо куда,

совсем, безмолвно исчезает

без отпечатков, без следа!

мечты – подобно бзикам-глюкам –

словцом захлопнуты: «увы»,

как проржавевшим напрочь люком…

А вы? о чём, мать вашу, вы?!

 

Лес лучших дней – повален, сплавлен

вниз по моей реке-Судьбе.

Какие «своды правил», на хрен,

с примеркой мною их к себе?!

Встревожен я, сметён, стреножен

концом сеанса Бытия,

но мне талдычат: «Должен! должен!!»

А судьи кто? где Судия?!

 

Всяк, кто Державу обезжирил,

срамных чудес наворотил,

урчат, чтоб взгляды я расширил,

чтоб возместил и оплатил, –

согласно штрафу ли, по счёту, –

комплект каких-то «благ» и «яств».

А не пошли б вы оптом к чёрту,

с реестром всех мытарств-лукавств!

 

На кой мне лишний ваш билетик

на поезд, мчащий под откос?

К тому же, в бред таких «эстетик»,

постыдно веровать, грешно-с.

Привычно стырена свобода,

того – «не нужно!», то – «Нельзя!».

Кругом, одни «враги народа»,

а где же, собственно, «друзья»?!

 

Уже шагал я бодрым строем,

и «светлым будущим» был сыт,

что мы гурьбой вот-вот построим,

набравшись сил, наладив быт!

Вгрызались, помню, в пятилетки,

штурмуя сроки и срока:

«Вдруг, заживут хотя бы детки?

раз нам не выпало, пока...»

 

Сегодня ж, с бухты, да барахты,

чего во имя жилы рвать?

за чьи дворцы, гектары, яхты –

«Ура! за Родину!» орать?

И как же раньше-то я путал

Страну со всякой сволотой:

с шутами злыми, с прорвой пугал,

с той ненасытной гопотой?

 

Не странно ль было б мне на старость,

иные россказни вести?

Мозгов не густо, но осталось –

одно с другим соотнести.

Пусть вновь концепция убога,

и не прощён собою я,

всё ж побоюсь, пойду-ка, Бога,

никак ни здешнего острога.

Не за себя (опять) моля...

 

2022

 

© Copyright: Даниил Олегович Сорокин, 2022

Свидетельство о публикации №122102902955