Тут жизнь проходит...
Тут Жизнь проходит, ускользает,
причём, неведомо куда,
совсем, безмолвно исчезает
без отпечатков, без следа!
мечты – подобно бзикам-глюкам –
словцом захлопнуты: «увы»,
как проржавевшим напрочь люком…
А вы? о чём, мать вашу, вы?!
Лес лучших дней – повален, сплавлен
вниз по моей реке-Судьбе.
Какие «своды правил», на хрен,
с примеркой мною их к себе?!
Встревожен я, сметён, стреножен
концом сеанса Бытия,
но мне талдычат: «Должен! должен!!»
А судьи кто? где Судия?!
Всяк, кто Державу обезжирил,
срамных чудес наворотил,
урчат, чтоб взгляды я расширил,
чтоб возместил и оплатил, –
согласно штрафу ли, по счёту, –
комплект каких-то «благ» и «яств».
А не пошли б вы оптом к чёрту,
с реестром всех мытарств-лукавств!
На кой мне лишний ваш билетик
на поезд, мчащий под откос?
К тому же, в бред таких «эстетик»,
постыдно веровать, грешно-с.
Привычно стырена свобода,
того – «не нужно!», то – «Нельзя!».
Кругом, одни «враги народа»,
а где же, собственно, «друзья»?!
Уже шагал я бодрым строем,
и «светлым будущим» был сыт,
что мы гурьбой вот-вот построим,
набравшись сил, наладив быт!
Вгрызались, помню, в пятилетки,
штурмуя сроки и срока:
«Вдруг, заживут хотя бы детки?
раз нам не выпало, пока...»
Сегодня ж, с бухты, да барахты,
чего во имя жилы рвать?
за чьи дворцы, гектары, яхты –
«Ура! за Родину!» орать?
И как же раньше-то я путал
Страну со всякой сволотой:
с шутами злыми, с прорвой пугал,
с той ненасытной гопотой?
Не странно ль было б мне на старость,
иные россказни вести?
Мозгов не густо, но осталось –
одно с другим соотнести.
Пусть вновь концепция убога,
и не прощён собою я,
всё ж побоюсь, пойду-ка, Бога,
никак ни здешнего острога.
Не за себя (опять) моля...
2022
© Copyright: Даниил Олегович Сорокин, 2022
Свидетельство о публикации №122102902955
