Волна волос пшеничных
Волна волос твоих пшеничных,
сменилась чёрной бахромой.
Асфальтом городов столичных,
придавлен «маленький немой».
И всё как прежде - взгляд без цели,
знакомый пенный разворот.
В аллеях тёмных те же ели,
туман, роса, солнцеворот.
Но нежной мягкости не стало,
кивок головкой не такой,
нет, ты блистать не перестала,
строгой, античной красотой.
Сам мрамор светел и телесен,
он не блондин и не брюнет,
он сам собою интересен,
он излучает ясный свет.
И говорят - помочь лишь надо,
чтоб нимфа вышла изнутри.
Тебя ваять - душе отрада,
ты гений чистой красоты.
