Волна волос пшеничных

Волна волос твоих пшеничных,

сменилась чёрной бахромой.

Асфальтом городов столичных,

придавлен «маленький немой».

И всё как прежде - взгляд без цели,

знакомый пенный разворот.

В аллеях тёмных те же ели,

туман, роса, солнцеворот.

Но нежной мягкости не стало,

кивок головкой не такой,

нет, ты блистать не перестала,

строгой, античной красотой.

Сам мрамор светел и телесен,

он не блондин и не брюнет,

он сам собою интересен,

он излучает ясный свет.

И говорят - помочь лишь надо,

чтоб нимфа вышла изнутри.

Тебя ваять - душе отрада,

ты гений чистой красоты.