А кисть, в живом мазке,
"Художник, ты слепец - не видишь красок лета.
В полотнах у тебя лишь осень поздних дней.
Так в зоне фонарей горящих тусклым светом
Осенний листопад причудливых теней.
В стеклянной глубине большой замёрзшей лужи
Не тонущий кирпич, как память о былом..."
"Пиши мой, друг, пиши и критиков не слушай:
Снежинок хоровод над гладким, чистым льдом,
А ягоды рябин багряные на ветках,
Как искорки огня осеннего костра,
Что золотом повис на паутине сеток
Берёзовых ветвей до завтра, до утра..."
Предчувствие зимы читается в природе.
Подчёркнуто лучом желтеющей луны...
В душе уж больше нет "тоски на эшафоте..."
Художник не причём... И руки сведены...
А кисть, в живом мазке,
рисует белый след
на времени песке...
