Конь (очерки смерти)

Он одиноко шел вперед,

Теряясь в зарослях туманных,

И нес свой груз. Там, на восход,

Тянулся след войны кровавый.

 

А он нес лучника в седле,

Что средь пучин один остался.

Был вечер. Он устал уже

И с каждым шагом спотыкался.

 

Смотря на запад взором тихим,

Он ждал, когда уйдет от стрел,

И понимал: не будет больше

Спасенья. Лишь один расстрел

 

Их ждет. И волоча ту ношу,

Что раньше лучником была,

Он знал, что не осталось мочи!

И вот последняя стрела...