Конь (очерки смерти)
Он одиноко шел вперед,
Теряясь в зарослях туманных,
И нес свой груз. Там, на восход,
Тянулся след войны кровавый.
А он нес лучника в седле,
Что средь пучин один остался.
Был вечер. Он устал уже
И с каждым шагом спотыкался.
Смотря на запад взором тихим,
Он ждал, когда уйдет от стрел,
И понимал: не будет больше
Спасенья. Лишь один расстрел
Их ждет. И волоча ту ношу,
Что раньше лучником была,
Он знал, что не осталось мочи!
И вот последняя стрела...
