Отчего ты прилипла к поэту...
* * *
Отчего ты прилипла к поэту,
Словно банный распаренный лист?
У него ведь влияния нету,
Он ведь лузер, он бедный артист.
И прилипшая зло отвечает:
«Я не верю в богатых мужей.
Да, снабжают они, угощают,
И живу я других не хужей.
Но ведь думать о будущем надо:
Революция явно грядет,
И богатеньких жалкое стадо
Прямо в тундру пастись побредет.
Окажусь совершенно одна я,
Никакого снабжения нет,
Но придет мне на помощь, я знаю,
Комиссар, то есть бывший поэт.
Он устроит меня на работу –
Секретаршей к себе самому,
И печатать я буду отчеты
По отправке богатых в тюрьму».
* * *
Кончатся семейные скандалы,
Все скандалившие перемрут,
Раньше – те, кто уступал и гнулся,
Позже – те, кто грозен был и крут.
Умирая, короли скандалов
Скажут: «Эх», – и больше ничего.
Я спрошу: «Так для чего всё было?» –
И пойму: «Да так, ни для чего».
Для чего вся жизнь? Ведь мы не знаем,
Ну а тут и страсти, и борьба,
А потом уходят под застройку
Кладбище и всех борцов гроба.
Новый дом построят. В новом доме
Люди станут жить да поживать,
И опять отец невзлюбит сына,
И – пошло-поехало опять.
