Не беда, если копится тихая грусть...

* * *

 

Не беда, если копится тихая грусть,

И прощаем друзей, и на Бога не ропщем...

Предпоследняя ясность вливается в грудь,

Как звенящая высь - в облетевшую рощу...

Синева ноября и крадущийся шорох вдали...

И спина, обращенная в слух, вздрогнет:

хрустнули ветки...

С опозданьем на вздох...

И нахлынувший запах аптеки,

И углом под ребро уле-тающие

журавли... . . . . . . . . . . . . . . . .

... Чьи холодные руки на веки легли

Словно в детской игре...

Неужели навеки?