Не беда, если копится тихая грусть...
* * *
Не беда, если копится тихая грусть,
И прощаем друзей, и на Бога не ропщем...
Предпоследняя ясность вливается в грудь,
Как звенящая высь - в облетевшую рощу...
Синева ноября и крадущийся шорох вдали...
И спина, обращенная в слух, вздрогнет:
хрустнули ветки...
С опозданьем на вздох...
И нахлынувший запах аптеки,
И углом под ребро уле-тающие
журавли... . . . . . . . . . . . . . . . .
... Чьи холодные руки на веки легли
Словно в детской игре...
Неужели навеки?
