Холода, холода.

Когда грустно мне,

И подходит печаль.

А вместе с печалью, отчаянье.

Сажусь я за стол,

Раскрываю тетрадь.

Беру я бокал, с крепким чаем.

В печали своей,

Нахожу я сюжет,

А вместе с сюжетом, событие.

Отчаянью я,

Говорю слово: «Нет!»

И делаю всё, по наитию.

Из прошлого я,

Извлекаю любовь,

Эмоции добрые, ясные.

И радостно сердце,

Стучит вновь и вновь.

И мысли приходят, прекрасные.

О, как хорошо,

И достойно я жил.

Хоть трудно, порою, бывало.

Вокруг всё искрилось,

С людьми я дружил.

Теперь, к сожаленью, пропало.

Бог с ним, с настоящим,

Не стоит того.

Всегда пребывал я, стоящим.

А то, что «приплыли»,

Ну, что ж, из того?

Пусть те и сыграют, в «свой ящик»!

У этих людей,

Даже прошлого нет.

И даже берлог, настоящих.

Я их не люблю,

В этом весь мой секрет.

Для этих людишек, пропащих.

Смотрю я в окно.

Холода, холода.

И жизнь, холодна, как могила.

Но мне всё равно,

Не беда, не беда.

И в том заключается, всё и всегда.

Волшебная, добрая сила.