Холода, холода.
Когда грустно мне,
И подходит печаль.
А вместе с печалью, отчаянье.
Сажусь я за стол,
Раскрываю тетрадь.
Беру я бокал, с крепким чаем.
В печали своей,
Нахожу я сюжет,
А вместе с сюжетом, событие.
Отчаянью я,
Говорю слово: «Нет!»
И делаю всё, по наитию.
Из прошлого я,
Извлекаю любовь,
Эмоции добрые, ясные.
И радостно сердце,
Стучит вновь и вновь.
И мысли приходят, прекрасные.
О, как хорошо,
И достойно я жил.
Хоть трудно, порою, бывало.
Вокруг всё искрилось,
С людьми я дружил.
Теперь, к сожаленью, пропало.
Бог с ним, с настоящим,
Не стоит того.
Всегда пребывал я, стоящим.
А то, что «приплыли»,
Ну, что ж, из того?
Пусть те и сыграют, в «свой ящик»!
У этих людей,
Даже прошлого нет.
И даже берлог, настоящих.
Я их не люблю,
В этом весь мой секрет.
Для этих людишек, пропащих.
Смотрю я в окно.
Холода, холода.
И жизнь, холодна, как могила.
Но мне всё равно,
Не беда, не беда.
И в том заключается, всё и всегда.
Волшебная, добрая сила.
