Портрет

Я совсем перестал зеркалам доверять -

лет не скинут, морщин не разгладят.

Пусть рисует меня первый дождь сентября

на прозрачной оконной прохладе.

 

Дождь - художник от Бога (от неба, точней),

завсегдатай пейзажей ненастных.

Он портрет мой напишет намного честней

в сумасшедшей манере Пика́ссо.

 

Разглядел свой анфас в вещем хаосе струй:

и морщины и годы - всё то же.

Что ж, правы зеркала, тут, горюй не горюй,

нам со временем спорить негоже.

 

За окном старый клён жёлто-красным горит...

Мне бы деревом лучше родиться,

чтоб мой возраст считали по кольцам внутри,

а не по увядающим листьям.

 

Стёк портрет со стекла, дождь ушёл на закат,

на востоке опять заалело.

Да, спешат за добычей секунды, спешат,

но душа всё равно младше тела.