Однажды

Он ждал встречи с мечтою далёкой такой:

стать «пером золотым» – и не меньше.

Чтоб мерцали, как звёзды, над беглой строкой

слёзы недоцелованных женщин.

 

Чтобы в памяти недолюбивших мужчин

(тут о личном, таких нас немало)

раскалённая рифма, как искра в ночи,

позабытый анфас рисовала.

 

Он глубокого слога поклонником был,

бредил с юности «клёном опавшим»,

гениальной банальностью «я Вас любил…»

и святой простотой «отченаша».

 

А потом сами в строфы ложились слова,

словно в горсть зёрна спелого проса.

И кружилась от музыки строк голова –

в них была зарифмована проза

 

жизни нашей. А что? Нарратив хоть куда –

там и нерв, и интрига, и ритмы.

Но познает ли кто эту горечь, когда

гаснет след ускользающей рифмы?!

«Золотое перо» – не вернувшийся сон,

не уплывший кораблик бумажный...

 

Только звёзды упали на строки – и он

повстречался с мечтою однажды.