Ливень

Потоп с небес, июльский дождь,

Его не ждёшь, а он как нож

Бывает так внезапен и жесток.

 

На тротуары хлынувший поток

Спешит испортить новые сандали,

Которые мы к лету покупали,

Не думая, что реки будут течь.

 

А небо, час назад дышавшее как печь,

Провисло вдруг брезентовым шатром.

 

С размаху ударяет топором,

Раскалывая тучи, бог дождя,

И кажется, что никогда не переждать

Разгул страстей и водные потоки,

И молний электрические токи,

Взрывающие неба черноту,

Собою заполняя пустоту

Меж струй, летящих стрелами с небес,

Пронзающими город, поле, лес.

 

И мы стоим укрывшись от стихии,

Промокшие, ослепшие, глухие

Под козырьком дверей чужого дома,

В испуге вздрагивая от раскатов грома,

Схватившись пальцами за воротник рубахи,

Восторг мешаем с первобытным страхом.

 

И не понятно, как безумствие природы,

Так скучно называется - Погода.