Жил бы ныне Федор Достоевский...

* * *

Жил бы ныне Федор Достоевский –

Он не смог бы так же процветать,

Он бы был литературным негром,

Как немало прочих зрелых дядь.

 

Смотришь – некто, лысый и пузатый,

Про любовь по клавишам стучит,

Ну а как же? Теща помирает,

И жена голодная кричит.

 

Голодранец – он стучит про бизнес,

Старый мерин – он стучит про секс,

А потом всё то, что настучалось,

Злой издатель проверяет: «Тэк-с.

 

Нудно пишете, как Достоевский,

Огонька все тексты лишены,

Видимо, вам не указ Донцова

И другие гении страны».

 

Получает новый Достоевский,

Как подачку, жалкие рубли,

А потом его жена и теща

С бранью вынимают из петли.

 

И опять ряды облезлых клавиш

Словно сами по себе стучат,

И сквозь щель в окне несется холод,

А из кухни – выкрики и чад.

 

 

* * *

От вина мне, конечно же, много

Разных бед испытать довелось, –

Ну а если б вино не смягчало

Мне присущую тайную злость?

 

Я бы стал совершенно безгрешным

И ни с кем бы уже не дружил,

И своим бессловесным укором

Окружающих как бы душил.

 

И собрались бы грешные люди

У котельной, в глухом закутке,

Гомонили бы долго, а после

Чем-то дали бы мне по башке.

 

И тогда идиотом я стал бы,

И я прямо скажу, господа,

Что уж лучше все беды от пьянства,

Чем одна вот такая беда.