Мысли из окопа
Только вот ведь какая беда,
Докучают стрельбой иногда
----
некий ПБуковский автор
Думал, встретят меня хлебом-солью,
а случилась такая байда:
никому я здесь на хрен не нужен -
убивают меня иногда.
И тогда в башку мою лезет -
на фига я припёрся сюда?!
А ведь кто-то же дома грезит,
что я к ним не вернусь, и тогда
будет новая "Лада-Приора",
унитаз, пять аршинов сукна,
может даже и микроволновка,
плоский телик. Да только беда -
вам меня, дорогие родные,
не увидеть уже никогда.
Впрочем, это беда не ваша,
а моя, и больше ничья.
Если любишь чужое страданье -
то не влезешь из грязи в князья.
И не надо бухтеть о долге,
он на землю чужую не звал.
...На меня всё глядит девчонка,
та, которую я убивал.
