Медные деньги безвременья, падают листья...
* * *
Медные деньги безвременья, падают листья,
но почему-то мне всё ещё хочется жить.
К вечеру холодно. Топкая просека мглиста.
Тонкими иглами воздух предзимний прошит.
Возле села на валежину сядешь и смотришь,
как поднимается дым в заповедную высь.
Бог этой местности — мой ускользающий кореш.
Мобилизуют его, на минуту он тут появись.
Но никого не видать на картофельном убранном поле —
целая Бельгия здесь, а попробуй кого обнаружь!
Сердце уже не болит. Или просто не чувствует боли?
Подлая ночь опускается
на позабытую
глушь…
