Глухари.

Мы идём по реке,

Берега, как в туннеле.

Горы круто поднялись,

По ним сосны да ели.

А над ними,

Огромные кедры синеют.

На верхушках у них,

Глухари – косачи,

Как бояре сидели.

Заглушили мотор,

И на вёслах, мы к ним подплываем.

Говорит мне Иван:

«Хочешь на спор?

Его я сбиваю!»

Что с ним спорить?

Иван ведь, чалдон и боец.

Ему только проспоришь.

Бьёт метко, в конец.

Спорить нужно.

Такой наш обычай простой.

Говорит мне Иван:

«Ты табань и постой.»

Якорь бросил на дно.

И сижу, словно пьян.

Понимаю одно.

Стрелять будет Иван.

Ну и выстрел!

Косач, как сидел, так сидит.

Что за притча?

Но вот, косач с кедра летит.

Прямо в воду нырнул,

Но глядим, вот плывёт.

Иван слово загнул,

Глухаря он берёт.

«Ну давай посидим,

Пусть другой прилетит…»

И мы тихо следим.

Смотрим, точно летит.

Покружился и сел.

Гордо смотрит вокруг.

Иван, снова, прицел,

Завершил косач круг.

Подобрали, сидим.

Ждём, когда прилетят.

На верх смотрим – глядим,

Видим, снова летят.

Повторилось кино.

Уже где – то штук пять.

Говорит мне Иван:

«Нужно нам завершать.»

Всё привычно, костёр.

Лодку, якорь держал.

А над нами простёрт,

Солнца луч, как кинжал.

Разливаем вино,

По стаканам течёт.

Ну а нам всё - равно,

Медь, над нами плывёт.

Не забыть ни по чём,

Эти мне берега.

Всё, себе я зачёл.

Разболелась нога.

И нога нипочём.

И как хочется мне,

Снова там побывать.

В этом сказочном сне.

Отдохнуть, пострелять.