Глухари.

Мы идём по реке,
Берега, как в туннеле.
Горы круто поднялись,
По ним сосны да ели.
А над ними,
Огромные кедры синеют.
На верхушках у них,
Глухари – косачи,
Как бояре сидели.
Заглушили мотор,
И на вёслах, мы к ним подплываем.
Говорит мне Иван:
«Хочешь на спор?
Его я сбиваю!»
Что с ним спорить?
Иван ведь, чалдон и боец.
Ему только проспоришь.
Бьёт метко, в конец.
Спорить нужно.
Такой наш обычай простой.
Говорит мне Иван:
«Ты табань и постой.»
Якорь бросил на дно.
И сижу, словно пьян.
Понимаю одно.
Стрелять будет Иван.
Ну и выстрел!
Косач, как сидел, так сидит.
Что за притча?
Но вот, косач с кедра летит.
Прямо в воду нырнул,
Но глядим, вот плывёт.
Иван слово загнул,
Глухаря он берёт.
«Ну давай посидим,
Пусть другой прилетит…»
И мы тихо следим.
Смотрим, точно летит.
Покружился и сел.
Гордо смотрит вокруг.
Иван, снова, прицел,
Завершил косач круг.
Подобрали, сидим.
Ждём, когда прилетят.
На верх смотрим – глядим,
Видим, снова летят.
Повторилось кино.
Уже где – то штук пять.
Говорит мне Иван:
«Нужно нам завершать.»
Всё привычно, костёр.
Лодку, якорь держал.
А над нами простёрт,
Солнца луч, как кинжал.
Разливаем вино,
По стаканам течёт.
Ну а нам всё - равно,
Медь, над нами плывёт.
Не забыть ни по чём,
Эти мне берега.
Всё, себе я зачёл.
Разболелась нога.
И нога нипочём.
И как хочется мне,
Снова там побывать.
В этом сказочном сне.
Отдохнуть, пострелять.