Письмо...
Одна писала мне бабочка- лето ...
Одна писала мне прямо на фронт...
И я всегда благодарен за это,
Хотя не взял я ее оплот...
Одна писала мне....
Был я простужен...
Ну а она вся в кружевах...
Но все равно мне так был нужен,
Ее летучей руки тонкий взмах.
Она писала мне не на почту,
Хотя какая там почта в бою...
Она прикладывала к Телеграмму,
Такую острую руку свою...
Она писала мне о балете,
О своей сучке и всякий вздор,
Но я любил эти частые случки,
И наш безтемный , пустой разговор...
Однажды как- то она написала,
Что наша дружба пошла будто врозь,
Что надоело ей жить как -попало,
И что случайный я ей будто гость.
Она сказала так и пропала,
И больше не было ни гугу,
Ну а меня от сквозного металла
Так закатало в огонь и пургу...
То я смеялся над нашим безтемьем,
Над ее глупостью и небыльем,
Но оказалось ,что без нее я
Под перекрёстным слепым огнем.
Меня заносит теперь метелью,
Я на брустверах из лужи пью,
Даже мне кажется ,что я веру,
Я веру в Бога теряю свою.
Стал я пустой.,
Как стакан от водки,
Стал я пропащ , как пожухлый лист,
Мне не хватает руки ее тонкой,
Я готов слушать любой каприз...
