Письмо...

Одна писала мне бабочка- лето ...

Одна писала мне прямо на фронт...

И я всегда благодарен за это,

Хотя не взял я ее оплот...

Одна писала мне....

Был я простужен...

Ну а она вся в кружевах...

Но все равно мне так был нужен,

Ее летучей руки тонкий взмах.

Она писала мне не на почту,

Хотя какая там почта в бою...

Она прикладывала к Телеграмму,

Такую острую руку свою...

Она писала мне о балете,

О своей сучке и всякий вздор,

Но я любил эти частые случки,

И наш безтемный , пустой разговор...

Однажды как- то она написала,

Что наша дружба пошла будто врозь,

Что надоело ей жить как -попало,

И что случайный я ей будто гость.

Она сказала так и пропала,

И больше не было ни гугу,

Ну а меня от сквозного металла

Так закатало в огонь и пургу...

То я смеялся над нашим безтемьем,

Над ее глупостью и небыльем,

Но оказалось ,что без нее я

Под перекрёстным слепым огнем.

Меня заносит теперь метелью,

Я на брустверах из лужи пью,

Даже мне кажется ,что я веру,

Я веру в Бога теряю свою.

Стал я пустой.,

Как стакан от водки,

Стал я пропащ , как пожухлый лист,

Мне не хватает руки ее тонкой,

Я готов слушать любой каприз...