Из сора

Упустил — не охотник,

поймал — не вор.

Перекрёсток, мёртвые вдоль дороги —

и стихи превращаются снова в сор,

из которого их налепили боги.

Из поломанных крыльев растёт тоска,

пухнет чёрный квадрат, выходя за рамки.

Лето.

Дети.

Куличики из песка.

Остроклювые тени крестов и замков.

Переливчатой гальки калейдоскоп

поворачивай посолонь — чем богаты...

Пустотой океан по глазам плеснёт,

и размоет вода имена и даты:

не насытившись злом, не сыскав добра —

только звёзды и эхо на дне колодца.

И пока витражи не утопит мрак,

патриархи глядят на игру сквозь солнце.

По забытому скарбу танцует луч:

покрывала, бутылки, пакеты, бусы...

Налетайте, наследники!

Тот могуч,

кто быстрее найдёт подходящий мусор.