Из сора
Упустил — не охотник,
поймал — не вор.
Перекрёсток, мёртвые вдоль дороги —
и стихи превращаются снова в сор,
из которого их налепили боги.
Из поломанных крыльев растёт тоска,
пухнет чёрный квадрат, выходя за рамки.
Лето.
Дети.
Куличики из песка.
Остроклювые тени крестов и замков.
Переливчатой гальки калейдоскоп
поворачивай посолонь — чем богаты...
Пустотой океан по глазам плеснёт,
и размоет вода имена и даты:
не насытившись злом, не сыскав добра —
только звёзды и эхо на дне колодца.
И пока витражи не утопит мрак,
патриархи глядят на игру сквозь солнце.
По забытому скарбу танцует луч:
покрывала, бутылки, пакеты, бусы...
Налетайте, наследники!
Тот могуч,
кто быстрее найдёт подходящий мусор.
2
