Sic transit...

Sic transit…

 

Слава земная проходит, как жизнь, как сон.

И остаются пни, а внутри – труха.

А за стеной рыдает аккордеон,

И кажется: лопнут вот-вот меха.

Так же проходят любовь и величье дел,

Тая, будто с приходом весны - снега.

Вместо ковров, чей облик девственно бел, -

Мутные лужицы в тающих берегах.

Ноты рассыпались по линейке - и взапуски!

Их не собрать – одышлив басовый ключ.

А за окном сумерки-мотыльки

Жадно летят на последний закатный луч.

Хрупкие краски уходящего бытия

Стираются, не просохнув, у мастера под рукой.

Время бесстрастно сворачивается, как змея,

Хищными кольцами на стволах секвой.

И от всего остается на камне текст –

Мертвые знаки, вобравшие молча суть.

Здесь и таится шанс выдержать тест –

Фениксом вдруг воскреснуть когда-нибудь.

И, в янтаре невесомой застыв пыльцой,

Тушей замерзшего мамонта в леднике,

Как обвиненье, брошенное в лицо,

Как откровенье забытое

В дневнике,

Будто с ножом ворваться:

«Мы жили здесь!

За миллиарды лет до конца времен.

Солнце сияло нам, как сияет днесь,

И надрывался так же аккордеон».