Sic transit...
Sic transit…
Слава земная проходит, как жизнь, как сон.
И остаются пни, а внутри – труха.
А за стеной рыдает аккордеон,
И кажется: лопнут вот-вот меха.
Так же проходят любовь и величье дел,
Тая, будто с приходом весны - снега.
Вместо ковров, чей облик девственно бел, -
Мутные лужицы в тающих берегах.
Ноты рассыпались по линейке - и взапуски!
Их не собрать – одышлив басовый ключ.
А за окном сумерки-мотыльки
Жадно летят на последний закатный луч.
Хрупкие краски уходящего бытия
Стираются, не просохнув, у мастера под рукой.
Время бесстрастно сворачивается, как змея,
Хищными кольцами на стволах секвой.
И от всего остается на камне текст –
Мертвые знаки, вобравшие молча суть.
Здесь и таится шанс выдержать тест –
Фениксом вдруг воскреснуть когда-нибудь.
И, в янтаре невесомой застыв пыльцой,
Тушей замерзшего мамонта в леднике,
Как обвиненье, брошенное в лицо,
Как откровенье забытое
В дневнике,
Будто с ножом ворваться:
«Мы жили здесь!
За миллиарды лет до конца времен.
Солнце сияло нам, как сияет днесь,
И надрывался так же аккордеон».
