СЛУЧАЙ В МАГАЗИНЕ...

Он медитировал у полки с алкоголем
(рискуя в вечность затянуть простой момент),
Как будто всё вокруг – одно сплошное море,
А в самом центре маяком стоит АБСЕНТ.
 
Я рядом приземлено выбирала кофе.
И он, меня узрев, отчаянно решил,
Что я ему, как минимум, посланец-профи,
Так своевременно спустившийся с вершин.
 
Молящим взглядом (так, что и без слов понятно)
Он вопрошал: «О! Что за пойло-изумруд?!»
В его зрачках (из сил последних – адекватных)
Трепался парусом сознания лоскут.
 
Я что-то лепетала про Париж, богему.
Про импрессионизм. Дали. Моне. Дега.
Мол, без абсента – мысль зудела под экземой.
Мол, им абсент в искусство «открывал» глаза.
 
Он слушал, от напитка взгляд не отрывая,
Меня благодаря с порывом простака
Щенячьи–радостно, как юная борзая.
И с полки нежно снял… пол литра Первака.