Вам смешно, быть может...
Вам смешно, быть может? Мне – не очень…
Вам, быть может, весело пока?
Я не знал, что я настолько прочен
В этом хрупком теле старика.
Ягодой молчания давился,
Говорил на птичьем языке…
Добивался правды – и добился
До пунцовых шрамов на руке.
Шёл один, носил свою котомку,
Полную ненужных сухарей,
И шутил – так искренне и тонко –
Сам с собою над судьбой своей.
А потом настало умиранье –
Не моё, а сущего вокруг.
И слова носились, как пираньи,
Вырвавшись из ослабевших рук.
Их ловил, наивный я, напрасно…
Суетиться – глупо. Всё равно
Наши речи превратятся в яства
В день, когда закончится зерно.
Вот тогда, тогда мы похохочем!
Мести миру хочется ведь мне…
Я не знал, насколько я испорчен
Этими скитаньями во тьме.
(2021)
