Вам смешно, быть может...

Вам смешно, быть может? Мне – не очень…

Вам, быть может, весело пока?

 

Я не знал, что я настолько прочен

В этом хрупком теле старика.

 

Ягодой молчания давился,

Говорил на птичьем языке…

Добивался правды – и добился

До пунцовых шрамов на руке.

 

Шёл один, носил свою котомку,

Полную ненужных сухарей,

И шутил – так искренне и тонко –

Сам с собою над судьбой своей.

 

А потом настало умиранье –

Не моё, а сущего вокруг.

И слова носились, как пираньи,

Вырвавшись из ослабевших рук.

 

Их ловил, наивный я, напрасно…

Суетиться – глупо. Всё равно

Наши речи превратятся в яства

В день, когда закончится зерно.

 

Вот тогда, тогда мы похохочем!

Мести миру хочется ведь мне…

 

Я не знал, насколько я испорчен

Этими скитаньями во тьме.

 

(2021)