Многочисленных осыпей шорох...
* * *
Многочисленных осыпей шорох,
Межвалунные всплески взахлеб,
И парение чаек тяжелых
У сосновых клубящихся стоп,
И над морем, над зыбью блестящей
Безмятежная тучка плывет,
И, конечно же, мир настоящий –
Возле этих мифических вод,
Ибо миф потому и реален,
Что в него невозможно попасть.
Я сижу в кабинете, как Сталин,
Над стихами тиранствуя всласть,
А на деле у бездны подводной
Я сижу, улыбаясь волне,
И стихи совершенно свободно,
Добровольно приходят ко мне.
Сочинять ничего не хочу я,
Надоела мне эта возня,
Но стихи подлетают вплотную
И пытаются клюнуть меня.
* * *
В мире нет тепла и приязни,
Раньше – были, а нынче – нет,
Но спокойно благоухает
На закате липовый цвет.
Некто, свешиваясь с балкона,
Хочет плакать, а слез-то нет,
Потому что благоухает
На закате липовый цвет.
Сладость меда плывет в прохладе
Возрастающей темноты,
И не надо людской приязни,
И тепла, и другой тщеты.
Ведь приязнь медового мрака
Разливается, как вода,
Подступает снизу к балкону
И несет его в никуда.
