Я пишу...

У меня на двоих тишина,

вместо крыльев поникшие спицы.

И неистовой тяжестью снится

хруст колосьев, где нива нежна.

 

За кристаллами утренних рос —

позавидует даже Сваровски —

есть дворец. Он снаружи неброский

и зарёй предрассветной зарос.

 

Там живут нескончаемо лет

радость, счастье, любовь без предательств.

Хоть одно ненадолго забрать бы,

но на замок наложен запрет.

 

В темноте металлический шум,

лёгкий взмах — и перо зашуршало,

выводя алой тушью спирали.

Изнутри я пишу, я пишу...