Синька, пташечка моя, кроха...
Синька, пташечка моя, кроха,
у окна на засохшей ветке,
ты молчишь: тебе тоже плохо,
но не думай, что лучше в клетке.
Осень бродит, теряя листья.
Их неистово гонит ветер,
словно хочет поймать и сгрызть их.
Не расстраивайтесь, не верьте.
Так бывает – октябрь в гору –
только изредка душу греет.
Грусть подругою в эту пору.
Будь к ней милостив, будь добрее.
