Дома стоят, молчат (конкурсное)

Дома стоят, молчат. Они – застывший джаз.

Цветными стёклами опять глядят на нас

И тянут ввысь ладони, что в граните,

Назойливые сбрасывая нити

Тугих лучей, погрязших в желтизне.

Быть может, о большом метеорите

Их думы. А художник на мазне

Автограф ставит, что витиеват,

Не испытав терзаний и утрат.

Он смотрит на картину, теребя

Усы. А, впрочем, бог ему судья…

 

К галактикам летят букеты нот,

Что навязал в избытке Бутман строгий.

Он улыбнётся и уйдёт за поворот,

Ступая тяжко по степной дороге.