Молча слушать себя ночами,
Из щелей выгребая грязь.
Ломотою промеж плечами
За себя от себя борясь.
По наточенной тёмной грани
Зажигаться свечой небес.
ОН в который раз умер в храме…
Лишь бы снова в сердцах воскрес,
Не позволив на глотки лозунг:
«Да на век наш – с лихвой! А там – …»
А напоенный кровью воздух
Чуть прозрачен лишь по утрам.
Захотим же вернуться снова
В чистой памяти новый круг.
А на что будет чести слово,
Если некуда будет вдруг?...