Родина

Вот пройду низовьем речки.

Постою, где разросся клён.

И поставлю за здравие свечи,

В том же храме, где был крещён.

 

Над весенним речным разливом,

Среди золота зрелых полей,

Пролетают голуби с миром

И не требуют звёздных ночей.

 

У корней берёзовых раструбов,

Заплутав среди длинных плетей,

Где в испарине медные буки

Не теряются в смыслах идей.

 

Родина - не резное кресло.

Не чинуша, уснувший в нём.

Не способный общаться честно,

Возомнивший себя царьком.

 

И не тот, с дубовыми листьями,

При погонах, кокарде, звезде…

Излучающий много лести,

Только внутренне… так себе.

 

С телом сдобным и плешью,

Что начало берёт от бровей.

Кто назвал человека вещью,

Посылая в мир редких теней.

 

Он увидел себя в ярком свете.

Видная особа и важный чин.

Возомнил, что, как вольный ветер,

Он разгонит осенний сплин…

 

Родина не может быть опахалом.

Не несёт она свежесть полей.

Только требует, снова и снова,

В небо голубое пусти голубей.