Родина
Вот пройду низовьем речки.
Постою, где разросся клён.
И поставлю за здравие свечи,
В том же храме, где был крещён.
Над весенним речным разливом,
Среди золота зрелых полей,
Пролетают голуби с миром
И не требуют звёздных ночей.
У корней берёзовых раструбов,
Заплутав среди длинных плетей,
Где в испарине медные буки
Не теряются в смыслах идей.
Родина - не резное кресло.
Не чинуша, уснувший в нём.
Не способный общаться честно,
Возомнивший себя царьком.
И не тот, с дубовыми листьями,
При погонах, кокарде, звезде…
Излучающий много лести,
Только внутренне… так себе.
С телом сдобным и плешью,
Что начало берёт от бровей.
Кто назвал человека вещью,
Посылая в мир редких теней.
Он увидел себя в ярком свете.
Видная особа и важный чин.
Возомнил, что, как вольный ветер,
Он разгонит осенний сплин…
Родина не может быть опахалом.
Не несёт она свежесть полей.
Только требует, снова и снова,
В небо голубое пусти голубей.
