Где же, хлопец, твоя гитарейка...

* * *
«Где же, хлопец, твоя гитарейка,
Отчего ты как рокер угас?
Может быть, у тебя гонорейка,
И тебе не до музыки щас?»
 
«Да, ты прав, у меня гонорея, –
Прохрипел молодой музыкант. –
Я лежу, постепенно зверея,
И тускнеет мой дивный талант.
 
Я не знал, что за буйные ритмы
Надо резью подобной платить.
Отрубите мне член, отрубите,
Помираю, едрить-колотить».
 
«Как не знал? – я обиделся сразу. –
А не я ли тебе говорил,
Чтобы грузчиком шел ты на базу,
Потому что ты полный дебил?
 
Но на базе ведь надо работать,
Ты же, хлопец, у нас не таков,
В рок ты двинулся – там ведь свобода
От работы, души и мозгов.
 
Но свобода опасна, как видишь,
Бестолковое ты существо.
Ну, высовывай член – так и быть уж,
Я не больно отрежу его».
 
 
* * *
На асфальте увидел я трупик дрозда,
И ворона к нему приближалась,
Потому что угрюмых ворон никогда
Не пугает еды залежалость.
 
А вокруг молодая кипела листва
И в безоблачной сини купалась,
И зловещая птица прыжками, раз-два,
К мертвой тушке певца подступалась.
 
Дрозд, конечно, простой и бесхитростный скальд,
Меломана он вряд ли затронет –
И судьба уронила его на асфальт,
И меня точно так же уронит.
 
Те, что Бога в моей простоте узнают,
Все взовьются в иные селенья,
И тогда меломаны меня расклюют
До полнейшего исчезновенья.