Где же, хлопец, твоя гитарейка...

* * *

«Где же, хлопец, твоя гитарейка,

Отчего ты как рокер угас?

Может быть, у тебя гонорейка,

И тебе не до музыки щас?»

 

«Да, ты прав, у меня гонорея, –

Прохрипел молодой музыкант. –

Я лежу, постепенно зверея,

И тускнеет мой дивный талант.

 

Я не знал, что за буйные ритмы

Надо резью подобной платить.

Отрубите мне член, отрубите,

Помираю, едрить-колотить».

 

«Как не знал? – я обиделся сразу. –

А не я ли тебе говорил,

Чтобы грузчиком шел ты на базу,

Потому что ты полный дебил?

 

Но на базе ведь надо работать,

Ты же, хлопец, у нас не таков,

В рок ты двинулся – там ведь свобода

От работы, души и мозгов.

 

Но свобода опасна, как видишь,

Бестолковое ты существо.

Ну, высовывай член – так и быть уж,

Я не больно отрежу его».

 

 

* * *

На асфальте увидел я трупик дрозда,

И ворона к нему приближалась,

Потому что угрюмых ворон никогда

Не пугает еды залежалость.

 

А вокруг молодая кипела листва

И в безоблачной сини купалась,

И зловещая птица прыжками, раз-два,

К мертвой тушке певца подступалась.

 

Дрозд, конечно, простой и бесхитростный скальд,

Меломана он вряд ли затронет –

И судьба уронила его на асфальт,

И меня точно так же уронит.

 

Те, что Бога в моей простоте узнают,

Все взовьются в иные селенья,

И тогда меломаны меня расклюют

До полнейшего исчезновенья.