Шарфик

В конце концов всё сводится к тому,

что снег летит в расхристанную тьму,

и валенки пекутся в батарее,

нашла в углу лопатка свой ночлег,

и только тот нелепый человек

стоять остался с шарфиком на шее.

 

А почему нелепый? Если мы,

спокойный час у вьюги взяв взаймы,

его лепили - значит, лепый, лепый!

Морковка-нос, ведро на голове,

и не забыли пуговицы две -

чтоб не смотрел в пургу ночную слепо.

 

И всё тянуло выглянуть в окно

(как будто ничего не решено)

и, может быть, окликнуть из подъезда:

"Эй, ты же не уходишь, так войди!"

Но только шаль сомкнула на груди

и в тапочки вельветовые влезла,

открыла земляничный конфитюр.

 

Снежинки в бальных платьях от кутюр

кружили над домами в темпе вальса,

а лепый человек - он был живым,

и ртом своим верёвочным, кривым

мне издали смущённо улыбался,

 

и дочкин шарф от ветра развевался...