ТОЛПА

Чем бездарнее поэты,

тем восторженней толпа,

для неё зима, как лето,

бездорожье, как тропа.

 

Всяк в корявых строчках видит

свой неявленный талант,

а чужой - он ненавидит,

как искусственный брильянт.

 

Ищут смутно параллели

с тем, что любо их сердцам,

словно сами преуспели,

уподобившись творцам.

 

Ищут в рейтингах отраду

в баллах – Кто? За что? Кому?

Рукоплещут до упаду,

заурядному уму.

 

Чем глупее содержанье,

тем сильней оваций гром,

с громогласным ликованьем,

благо путают со злом.

 

Прошлых нет авторитетов,

жизнь на них, увы, скупа...

Чем бездарнее поэты,

тем восторженней толпа...