Письмо Деду Морозу

Воют вьюги, скулят у порога,

подтверждая лихие прогнозы.

Он не просит сегодня у Бога.

Челобитную Деду Морозу

сочиняет, укутавшись в плед.

Печка дышит березовым жаром,

плачет мёдом янтарным свеча:

«Добрый Дед, скоро будем встречать

новый год, распрощавшись со старым.

Я такой же, как ты старый дед.

 

Да, ни в Бога, ни в чёрта не верил,

а в тебя и подавно, прости.

Жизнь-дорогу потерями мерил,

мало видел добра по пути.

Не приветил меня белый свет:

ничего не взрастил, не построил.

Рассчиталась по взносам судьба:

от родителей эта изба

и могилка жены под горою.

Вот пишу, а желаний-то нет!

 

Смысла нет в этой жизни никчемной:

встал, поел, лёг, поспал вот и всё...

Пусть метель этой снежною пеной

домик мой до трубы занесёт.

Смысла нет. Одинок. Изнемог».

Запечатав прошенье в конверте,

в топку жаркую кинул. И вдруг!

Показалось?! Живой тихий звук.

Дверь открыл. На крыльце в снеговерте

плакал маленький рыжий щенок.