Тучи
Послеконкурсные фантазии
***
Не бейте нас, маленьких...
Тучи сгустились. В гневе тверда рука:
огненной розгой хлещет по хлипкой плоти,
чтоб едкий пепел с фаршем перемолоть и
вылепить что-то. Вот он — эскиз горшка.
Жизнь с битым кодом, будто грейпфрут, — горька,
Криком невинным полнится нынче небо,
низкий раскат: опять неудачный слепок!
Пальцы дрожат. Расходятся облака…
