Недолет
Подумаю, как скупо написал.
Как не старался, получил немного.
И стих как одинокая дорога,
Которую я быстро прошагал.
Но как же так? Не вышло не сбылось?
Талантом обделен или усердьем?
И кровь стучится в левое предсердье
А на душе безжалостный мороз.
И я опять сажусь за стол. Опять
Беру листки линованной тетради.
Ради чего, скажите Бога ради?
Что мне ещё осталось написать?
Ах, это тяжесть мыслей и грехов,
Безумие родить святое благо.
Как на войну сбежать., где святость флага
Заменит безысходность глупых слов.
Там бьются насмерть. Там победы глас!
Там пули пролетают и снаряды.
И знают все, чего все это ради
Чтоб кровь людская в землю пролилась.
Рука покорно карандаш найдёт
И явятся милльоны словоблудий.
Я бью в ночи из всех своих орудий.
Но снова мимо. Снова недолет.
