Мне дают телефон продавщицы...

* * *

Мне дают телефон продавщицы,

Я ведь знаю их дальний прицел,

Им мерещится, что старикашка

Для отъёма квартиры созрел.

 

Я их в гости к себе приглашаю

И насилую их на дому,

А в полиции все мне знакомы,

И они не поверят тому,

Кто клевещет на доброго деда,

Засадить его хочет в тюрьму.

 

И когда понимают мерзавки,

Что сорвался их подленький план,

То они меня быстро прощают,

Ибо я ведь смешной старикан,

Я пою, на гитаре играю,

Мой кумир – композитор Леблан.

 

Я всегда говорю продавщице:

«Заявление, дура, порви

И ко мне приходи – веселиться

И кутить по взаимной любви».

 

 

* * *

Полковнику никто не пишет,

А мне вот пишут все, однако

На письма я не отвечаю,

Ведь я гордец и задавака.

 

Я их использую в сортире –

Ишь расписались! А давно ли

Я тщетно призывал на помощь

В зловонной жизненной юдоли?

 

И если гением я признан,

Создателем добрынинизма,

То вряд ли этот факт – заслуга

Тех, кто в экстазе шлет мне письма.

 

Я думал, что безвестно сгину,

Но случай рассудил иначе,

И ныне пишущим охота

Примазаться к моей удаче.

 

Глупцы! Ведь я в полку поэтов

Майор, от силы – подполковник,

А где-то, не услышан вами,

В тоске спивается полковник.