Дань

Сентябрь тонет в сморщенных лужах.

Дождь как слепой тщится угадать своего по лицу, гладит черты незнакомые, стирает линии переломные, слушает дыхание-вроде свой, и все же обретает голос не похожий на твой и чей либо тоже.

 

Оставив попытку, собирает дань, сеет повсюду водяные знаки, зонтами в урнах не брезгует, ногами семенит промокшими, карабасовыми усами кофейной пенки в теплом кафе шевелит, руки в карманах прячет, не кажет продрогшие.

 

Греет добычу изящную, перебирает пальцами вящую, радуется как дитё игрушкам чужим и милым, забытым в ворохе дня, сиротливым.

 

Улыбается на прощание, а теперь играть, до свидания.