Вечер

Укутала прохладой темнота,

От пояса до стоп ползут мурашки.

Дрожащий след. Уже почти не страшно.

Закат на ветви солнце намотал.

 

Безросый вечер — как родник сухой.

Хрустит в ушах — и больше нет ни звука.

Пытаюсь сжать… уже чужую руку,

И я не я, и будто мир не\мой.

 

Плывут надменно-грузно облака,

Как будто Бог достал огромный ластик,

Стирая мир, что корчится во власти

Тельца, свиньи, барана и болта.

 

А может быть, Ему не всё равно,

Не так-то просто завершить картину.

Какой же путь вечерний ало-длинный

К посту затабуированных снов.