Вечер
Укутала прохладой темнота,
От пояса до стоп ползут мурашки.
Дрожащий след. Уже почти не страшно.
Закат на ветви солнце намотал.
Безросый вечер — как родник сухой.
Хрустит в ушах — и больше нет ни звука.
Пытаюсь сжать… уже чужую руку,
И я не я, и будто мир не\мой.
Плывут надменно-грузно облака,
Как будто Бог достал огромный ластик,
Стирая мир, что корчится во власти
Тельца, свиньи, барана и болта.
А может быть, Ему не всё равно,
Не так-то просто завершить картину.
Какой же путь вечерний ало-длинный
К посту затабуированных снов.
