Паутинка

Тоненькой паутинкой лечу в бесконечном мире сгоревших пожухлых листьев.

А надо мной крик белого журавля становится подобным выстрелу.

Листья наливаются кровью, падая, умирая.

Деревья же под ноги своих мёртвых детей бросают

тебе

и таким же, как ты, прохожим.

Как хорошо, что я паутинка, что не имею кожи,

что никогда не познаю боли,

а только кусочек света...

Мир становится жёлтым пеплом,

холодным костром,

золотистым снегом.

Как хорошо, что меня раньше и вовсе не было.

Наверное, солнце могло разогнать эти злые тучи

даже наименьшим лучиком.

Жаль, упустили случай...

 

Там, высоко-высоко в голубых садах,

словно стрелами лучники,

собой пробивают просторы насквозь стрижи.

Их странные виражи так непонятны обычным людям,

которые голоса навсегда подарили пулям

и закрыли себя от неба.

Кажется, сейчас меня тоже не было –

кому-то другому пришлось паутинкой парить, летать,

/на самом счастливом краешке осени/

засыпать.

 

 

 

 

 

*муз. фон – Misha Mishenko – Í-Augum-Þínum