Пасьянс

Меняют цвет бескрайние луга.

И тысячеголосый птичий гам,

Сбивающийся в облака и стаи,

Не предвещает близкого тепла,

Сезоны разделяя пополам.

А мы с тобой на лето старше стали.

 

Прозрачный воздух, яблочный на вкус,

Пар изо рта, — не верится, что "плюс", —

Хрустящая от инея дорога,

Негреющие низкие лучи.

Готовимся, надеемся, молчим,

Следя, как год подходит к эпилогу.

 

Есть время брать и время отдавать,

И скоро облетевшая листва

Затейливый пасьянс в траве разложит.

Скомандуют стрекозы: "От винта!"

Но нам с тобой не сто́ит улетать,

Пока еще на осень мы моложе.