Времена года

Тихо качается осени мягкая ива,

А пруд внимает ее стихам изнутри,

Прошла пора лета, буйства и лиха,

Теперь движения рук Художника легки.

 

Он, сидя на свинцовой тучке, пишет,

Картину, которую не повторить никогда,

И его голос спокойный каждый слышит,

Когда воют одинокие, холодные ветра.

 

Кистью проводит по холсту тонкий штрих,

И окрашиваются купола небес яркой кровью,

Еще взмах, и улетают на Юг стаи вольных птиц,

А сердца людей наполняются доброй тоскою.

 

Художник смотрит на свой готовый рисунок,

И улыбка скользит, словно коньки по льду,

Тонкий и живой мир на холсте ему нужен,

Который покажет, раскроет мира красоту.

 

Люди здесь, те самые огненные листья,

Что крутятся в воздухе, не зная рубежей,

И сколько танец молчаливый будет длиться,

Знает лишь Хранитель небесных огней.

 

А страсть превратится в хрустальные слезы,

И накроет стеною одинокого мира города,

Пропустят за собою в мир другой грезы,

Отгремев, они уйдут в чертоги на все времена.

 

А тихая трель тепла наконец-таки стихнет,

Уступая место холодов крепких тишине,

Солнце, устав, зевнет и островок этот покинет,

Оставив маленькие листья в мерзлотной тьме.

 

Зима, торжественно, подступает царицей,

И корона сверкает её бриллиантом, сребром,

Установит она свои правила, возьмет в руки спицы,

Будет ткать покрывало белое шустро и легко.

 

Поэт же возьмет как обычно бумагу и перья,

Снова будет работать один, в этой новой семье,

Строки будут его про успехи, страхи или потери,

Что оставили отпечаток на его томимой душе.

 

Вьюга, волком выть будет за окном, взывая,

К соседям, что давным давно засыпают в лесу,

И так будет проводить ночи, старушка седая,

С болью на сердце, что ее оставили в мире одну...