Спартанец
Ветрами тёплыми я скован,
Заточенным копьём, ударом,
Зовёмся Спартою не даром,
Пускай в бою и не подкован.
Я юн, всего семь лет,
Достойным следует мне стать,
Сражаться, снова, а не спать,
Таков, суров менталитет!
Тяжёлые года в слезах,
Но я, не отворю их миру,
Приглядно всяко дезертиру,
А я боец, ещё во снах.
Жара, затмила ветер тёплый,
И я с оружием в руках,
В глазах огонь, не боль, не страх!
Живые все, никто не мёртвый.
Битва, битва процветает,
Удар, падение, вперёд!
Бочки дёгтя, а не мёд!
В бою пощады не питает!
Боец, что станет до конца!
В руках держать кровавый меч,
И я таков, зовёт нас сечь,
Озноб, удар от подлеца.
Застал мою, большую спину,
В глазах мелькает жёлтый цвет,
Сухие листья, что за бред,
В затворки это отодвину.
Обидчик пал, я отомщён,
Он был сражён моим копьём,
Да только, что-то обо всём,
Я вспомнил, удивлён.
Присяду, снег под мною,
Как он прекрасен, вот дела,
Зима холодная пришла,
Не должен выйти я из строю.
Прилягу, что-то тяжело,
И будто холод, вглубь проник,
Ах воин, ты совсем поник,
Забавно, всё прошло...
Победой был окончен бой,
Живые бурно ликовали,
Средь тел, товарищей искали,
И вот лежит совсем простой.
Незнатный воин, и глаза,
Не в силах, боле распахнуть,
В любви, эмоциях тонуть,
И всё же, выпала слеза.
Под спину был подложен щит,
Пронзённую на сквозь, копьём,
Его несут, теперь вдвоём,
Два бравых воина, между плит.
А из-за дерева глядит,
На коем почки распустились,
Мальчонка, воины поклонились,
Бойцу, что ныне там лежит.
