Спартанец

Ветрами тёплыми я скован,

Заточенным копьём, ударом,

Зовёмся Спартою не даром,

Пускай в бою и не подкован.

 

Я юн, всего семь лет,

Достойным следует мне стать,

Сражаться, снова, а не спать,

Таков, суров менталитет!

 

Тяжёлые года в слезах,

Но я, не отворю их миру,

Приглядно всяко дезертиру,

А я боец, ещё во снах.

 

Жара, затмила ветер тёплый,

И я с оружием в руках,

В глазах огонь, не боль, не страх!

Живые все, никто не мёртвый.

 

Битва, битва процветает,

Удар, падение, вперёд!

Бочки дёгтя, а не мёд!

В бою пощады не питает!

 

Боец, что станет до конца!

В руках держать кровавый меч,

И я таков, зовёт нас сечь,

Озноб, удар от подлеца.

 

Застал мою, большую спину,

В глазах мелькает жёлтый цвет,

Сухие листья, что за бред,

В затворки это отодвину.

 

Обидчик пал, я отомщён,

Он был сражён моим копьём,

Да только, что-то обо всём,

Я вспомнил, удивлён.

 

Присяду, снег под мною,

Как он прекрасен, вот дела,

Зима холодная пришла,

Не должен выйти я из строю.

 

Прилягу, что-то тяжело,

И будто холод, вглубь проник,

Ах воин, ты совсем поник,

Забавно, всё прошло...

 

Победой был окончен бой,

Живые бурно ликовали,

Средь тел, товарищей искали,

И вот лежит совсем простой.

 

Незнатный воин, и глаза,

Не в силах, боле распахнуть,

В любви, эмоциях тонуть,

И всё же, выпала слеза.

 

Под спину был подложен щит,

Пронзённую на сквозь, копьём,

Его несут, теперь вдвоём,

Два бравых воина, между плит.

 

А из-за дерева глядит,

На коем почки распустились,

Мальчонка, воины поклонились,

Бойцу, что ныне там лежит.