27
Мне все твердят, забившись втеснь:
"Какая смерть? Она до нас не доберётся!"
Я отвечаю: "Смерть - болезнь.
И с детства в наших жилах бьётся."
Она как чёрная чума,
Выискивает тех, кто с жизнью разобрался,
И забирает весь их труд,
Ведь ей не важно жив, иль труп
В душе, тот человек, что с нею повстречался.
Ей совершенно наплевать
Из золота ты выбит, иль из камня.
Она всё твоё время может в миг забрать,
Закрыв глаза на то, как громко или мямля,
Ты будешь песню напевать о том,
Что хочешь жить.
Смерть не приходит к нам в конце,
Она всё время с нами бродит.
И, кажется порою мне,
Что она просто не уходит.
Ведь смерть не дух, озлившийся на честь,
И не злодейка, месть готовящая сладко.
Она лишь жизни маленькая часть,
Что точку ставит безвозвратно, кратко.
Но ведь концовка не настолько же важна,
Как сама жизнь, которую прожили.
Так что, пожалуйста, любите Вы себя,
Как те, которые ушли,
Открыто Вас любили.
