процент любви...

Из года в год в начале сентября в волшебном сне, расплатой ожиданью,

тревожат одиночества ветра мираж любви в оазисе молчанья.

— Прости душа, сегодня без тебя, я так решила, знаю, будет больно,

мне нужно знать, что значит не любя инстинкту подчиниться бесконтрольно...

 

Долой заколки, водопад волос в сияньи лунном пусть ласкает плечи,

того, кто прилетев на медонос, падёт к ногам, моля о новой встрече.

Надену туфли, купленные впрок, повышу платьем градусность фигуры,

небрежно оголивши позвонок и декольте, лишённое цензуры.

 

В полоске света тусклых фонарей, стараясь скрыть движения неловкость,

во тьме размытых осенью теней она всё глубже погружалась в пропасть.

Листвой опавшей, свежестью дождя пах тротуар, ночь отражая в лужах,

ей нужен был ответчик для суда, один за всех, кто жизнь её утюжил.

 

— Привет, малыш, волной тепла в груди, приняв букет замёрзшими руками,

— Мы оба виноваты, не суди за холод расстоянья между нами...

Миг пробужденья шрамом за спиной боль обнажит в молчания лимите,

ты растворишься, унося с собой процент любви в просроченном кредите...