процент любви...
Из года в год в начале сентября в волшебном сне, расплатой ожиданью,
тревожат одиночества ветра мираж любви в оазисе молчанья.
— Прости душа, сегодня без тебя, я так решила, знаю, будет больно,
мне нужно знать, что значит не любя инстинкту подчиниться бесконтрольно...
Долой заколки, водопад волос в сияньи лунном пусть ласкает плечи,
того, кто прилетев на медонос, падёт к ногам, моля о новой встрече.
Надену туфли, купленные впрок, повышу платьем градусность фигуры,
небрежно оголивши позвонок и декольте, лишённое цензуры.
В полоске света тусклых фонарей, стараясь скрыть движения неловкость,
во тьме размытых осенью теней она всё глубже погружалась в пропасть.
Листвой опавшей, свежестью дождя пах тротуар, ночь отражая в лужах,
ей нужен был ответчик для суда, один за всех, кто жизнь её утюжил.
— Привет, малыш, волной тепла в груди, приняв букет замёрзшими руками,
— Мы оба виноваты, не суди за холод расстоянья между нами...
Миг пробужденья шрамом за спиной боль обнажит в молчания лимите,
ты растворишься, унося с собой процент любви в просроченном кредите...
