человек листопада

я ребёнок злых цветов.

я дитя фармацевтической весны.

 

я лежу на выцветшей спине

и читаю книгу облаков,

облачный неясный фильм смотрю.

прогневил непоправимо облачный я свет –

не целует, не рисует он меня давно.

 

словно царь иль как гранит,

равнодушен я и туп.

 

что ж, моя судьба

человеком листопада быть, пока не выпью жизнь,

а когда в земле растаю я,

будут памяти моей зелёной корабли

так же равнодушно проплывать.