Бывает же такое…
(размышления дилетанта о стихописании)
Пишется, это как дышится…
Задыхаться без рифм, метафор,
Если вдруг ничего не слышится –
По квартире пустой метаться.
И в окно все смотреть тоскливо,
Отходить, возвращаться снова,
Вот позавтракать торопливо,
Чтобы быть ко всему готовым.
На часы посмотреть украдкой
Сколько, сколько еще томиться?
Есть словесная лихорадка,
Но ее не лечат в больницах.
И без ложных всяких сравнений,
Просто так для разнообразия.
Что там делали эти гении,
Что-то кроме пустых безобразий?
Вот, к примеру, эМ. Ю. Лермонтов
Не дошел до черты в двадцать восемь.
Не сумел совладать с нервами?
Захотел лишний груз сбросить?
Есть еще современник* влиятельный,
Написал, и как будто об этом?
В его списке много писателей.
Есть и самоубийцы поэты
Чушь и бред лезут, лезут в голову,
Где спасительный этот омут?
И не хватит же смысла голого,
Что назавтра - все по-другому.
Вдруг слова все уже закончились?
Все уже по стихам рассованы?
И совсем не нужны те прочие,
Что в размеры организованы.
В графоманы идти или в дворники,
Или выбрать и то, и другое,
В понедельник писать, а по вторникам
По утрам убирать за собою.
Если жить и словесно, и мусорно,
И трех дней, милый друг, не протянешь.
Очень скоро вдруг станет муторно,
Как от поисков смысла в стакане.
Надо, надо придумывать что-то,
Даже если не очень приемлешь.
Есть же правильная работа,
Например, ты копаешь землю.
Червяки, палки, камни, щепки
Сортируешь уж, как придется!
Налегай на лопату крепко,
Может слово еще попадется?
Телефон – спасенье, как будто
Номер, скажем, ноль-ноль-тринадцать.
Позвонил, и через минуту
Вдохновение будет включаться.
Не завидую крупным поэтам,
Что с вершин уже не слезают.
Уж они-то в поисках этого,
Как себя грызут и терзают?
Хорошо живется безвестному,
И чего это лезут в поэзию?
Потому что писать по-честному,
Все равно, что ходить по лезвию.
Если Бог существует где-то,
На границе дня или ночи.
То опять, наблюдая все это,
Как же смачно старик хохочет!
Ладно, я потерплю немного,
Сосчитаю последние мысли.
Позовет куда-то дорога
Походить, помычать без смысла.
Небо манит, полет – сумасбродство,
Льет же дождь, мокнут крылья без зОнта.
Что-нибудь все равно найдется
За ближайшей чертой горизонта.
____________________________________________
* Б.Акунин (Чхартишвили Григорий) Писатель и самоубийство
Пишется, это как дышится…
Задыхаться без рифм, метафор,
Если вдруг ничего не слышится –
По квартире пустой метаться.
И в окно все смотреть тоскливо,
Отходить, возвращаться снова,
Вот позавтракать торопливо,
Чтобы быть ко всему готовым.
На часы посмотреть украдкой
Сколько, сколько еще томиться?
Есть словесная лихорадка,
Но ее не лечат в больницах.
И без ложных всяких сравнений,
Просто так для разнообразия.
Что там делали эти гении,
Что-то кроме пустых безобразий?
Вот, к примеру, эМ. Ю. Лермонтов
Не дошел до черты в двадцать восемь.
Не сумел совладать с нервами?
Захотел лишний груз сбросить?
Есть еще современник* влиятельный,
Написал, и как будто об этом?
В его списке много писателей.
Есть и самоубийцы поэты
Чушь и бред лезут, лезут в голову,
Где спасительный этот омут?
И не хватит же смысла голого,
Что назавтра - все по-другому.
Вдруг слова все уже закончились?
Все уже по стихам рассованы?
И совсем не нужны те прочие,
Что в размеры организованы.
В графоманы идти или в дворники,
Или выбрать и то, и другое,
В понедельник писать, а по вторникам
По утрам убирать за собою.
Если жить и словесно, и мусорно,
И трех дней, милый друг, не протянешь.
Очень скоро вдруг станет муторно,
Как от поисков смысла в стакане.
Надо, надо придумывать что-то,
Даже если не очень приемлешь.
Есть же правильная работа,
Например, ты копаешь землю.
Червяки, палки, камни, щепки
Сортируешь уж, как придется!
Налегай на лопату крепко,
Может слово еще попадется?
Телефон – спасенье, как будто
Номер, скажем, ноль-ноль-тринадцать.
Позвонил, и через минуту
Вдохновение будет включаться.
Не завидую крупным поэтам,
Что с вершин уже не слезают.
Уж они-то в поисках этого,
Как себя грызут и терзают?
Хорошо живется безвестному,
И чего это лезут в поэзию?
Потому что писать по-честному,
Все равно, что ходить по лезвию.
Если Бог существует где-то,
На границе дня или ночи.
То опять, наблюдая все это,
Как же смачно старик хохочет!
Ладно, я потерплю немного,
Сосчитаю последние мысли.
Позовет куда-то дорога
Походить, помычать без смысла.
Небо манит, полет – сумасбродство,
Льет же дождь, мокнут крылья без зОнта.
Что-нибудь все равно найдется
За ближайшей чертой горизонта.
____________________________________________
* Б.Акунин (Чхартишвили Григорий) Писатель и самоубийство
