Из дневника лесного поэта

Осенняя тишина

протирает небо губкой луны.

 

Спокойной ночи, берёзовая роща!

Спи.

 

А я ещё побуду в твоей умолкшей песне,

в твоей белоствольной душе.

Здесь так сладко слушать музыку своих мыслей -

ненавязчивую симфонию воспоминаний.

 

Сегодня я любуюсь,

как отзвуки умолкших радостей

вплетают серебряные ниточки

в мою лесную печаль.

 

Сердце, окроплённое звёздами -

яркая лампа для новорождённых стихов -

юных молитв,

что тянутся к светлому центру вселенной.

 

Но что такое звёзды?

Лишь редкие капли алмазного дождя,

который никогда не оплодотворит пустыню.

 

Воспоминания - эпизоды фильма,

разорванного грязными руками суеты,

разобранного на искажённые цитаты.

 

А ведь я помню!

Я помню всё -

только не могу собрать воедино обломки,

разбросанные по плоскости здравого смысла.

 

Но я должен увидеть всю картину -

иначе я так и не узнаю,

кто я для Бога,

а значит, и для друзей,

и почему они проходят мимо,

и почему я не прошу их остаться...

 

Как случилось,

что я стал таким старым

и невидимым?

С чего начинается преисподняя?

Из какой дыры прохудившейся совести

сочится дёготь вины?

В какое недоброе утро

невинность проснулась почерневшей

в горниле разочарований и обид?

 

О, сколько вопросов!

Они ждут ответа от увядающей памяти.

Они чахнут от голода,

и я умираю вместе с ними.

Собрать бы их в один неудержимый крик

и выплеснуть его из сердца -

пусть он станет эхом

в пещере главной моей поэмы,

которую я посвящаю всем,

кто подарил мне

хотя бы одну улыбку.