Из дневника лесного поэта
Осенняя тишина
протирает небо губкой луны.
Спокойной ночи, берёзовая роща!
Спи.
А я ещё побуду в твоей умолкшей песне,
в твоей белоствольной душе.
Здесь так сладко слушать музыку своих мыслей -
ненавязчивую симфонию воспоминаний.
Сегодня я любуюсь,
как отзвуки умолкших радостей
вплетают серебряные ниточки
в мою лесную печаль.
Сердце, окроплённое звёздами -
яркая лампа для новорождённых стихов -
юных молитв,
что тянутся к светлому центру вселенной.
Но что такое звёзды?
Лишь редкие капли алмазного дождя,
который никогда не оплодотворит пустыню.
Воспоминания - эпизоды фильма,
разорванного грязными руками суеты,
разобранного на искажённые цитаты.
А ведь я помню!
Я помню всё -
только не могу собрать воедино обломки,
разбросанные по плоскости здравого смысла.
Но я должен увидеть всю картину -
иначе я так и не узнаю,
кто я для Бога,
а значит, и для друзей,
и почему они проходят мимо,
и почему я не прошу их остаться...
Как случилось,
что я стал таким старым
и невидимым?
С чего начинается преисподняя?
Из какой дыры прохудившейся совести
сочится дёготь вины?
В какое недоброе утро
невинность проснулась почерневшей
в горниле разочарований и обид?
О, сколько вопросов!
Они ждут ответа от увядающей памяти.
Они чахнут от голода,
и я умираю вместе с ними.
Собрать бы их в один неудержимый крик
и выплеснуть его из сердца -
пусть он станет эхом
в пещере главной моей поэмы,
которую я посвящаю всем,
кто подарил мне
хотя бы одну улыбку.
