4. Пыль

Искал великое, стремительное и ослепительно-яркое.

Нашел лишь влажную от крови пыль.

Теперь в строки чеканить злобу,

Которой нет, ведь она до крови в пути изжита.

Стерта, как подошва.

Теперь это просто красный ветер.

И радостно, что нет ей больше места в словах и помыслах.

Может быть, ветер слова мои точит,

Что вылетев копями яркого измысленного духа,

Падают круглой галькой наземь проявленности?

И распадаются на нечто серое...

Как же тяжко словам этим следовать.

Слова мои, почему вы не долетаете к цели?

Может, пыль под ногами – и есть ваша цель,

Если вы сами от нее не отличаетесь,

Если вы сами – она и есть...

Кто я сам себе?

Чувство, что малейшая слабина приведет к краху всего.

К забвению.

И капли к морю.

Одна за другой.

Станут ли они из красных прозрачными, проделав этот путь?

Добавляют ли путям ликвидности

Печати красных пяток?

Но скорее наоборот...

Святость дорожной пыли своим касанием

Осеняет кровавые пятки идущего,

Растворяя его в себе.

Пыль выпивает вместе с кровью и все грехи.

И когда последняя капля вольется в океан – человек полетит.

И не человек вовсе, а что-то иное, светлое, то, чему здесь и названия нет.